De citas en la playa

Llegas tarde. Llevo más de media hora esperándote en la mitad exacta del paseo marítimo. Y durante los treinta minutos de espera me entretenido en divagar con tus imágenes, con mis imágenes de ti. He comenzado recordando la mañana perezosa de septiembre en la que te vi por primera vez. Relaciones laborales. Relación al fin y al cabo. Pensé que eras linda y tal vez dulce. Pensé que con seguridad causaste daño y  posiblemente también vistieron de caos tus rutinas. Pensé, aleatoriamente,  que odiabas ir de compras y te gustaba el color azul. El caso es que me fuiste dando imágenes de ti para poder componer mi rutina exploratoria. De mis dudas de ti. Fui averiguando que casi nunca tenias prisa pues nadie te espera en casa. Que aún te dueles de viejas fotos y te arrepientes de la sangre, metafóricamente hablando, derramada. Que efectivamente odias ir de compras. Como contrapunto me confirmaste que tu color favorito es el rosa. Recuerdo haber ido conociéndote poco a poco. En cada cita, siempre profesional, solíamos hablar de lo más intrascendente, nosotros mismos. Y yo fui amando poco a poco el trabajo, cambiaba continuamente los turnos para coincidir contigo y con mis imágenes de ti. Una vez me miraste con lástima cuando descubriste mi desamparo. Otras, las menos, pasaban los tres cuartos de hora de nuestra “relación laboral” casi sin cruzarnos una palabra, sin apenas mirarnos. Solo en esas ocasiones en las que el mundo nos azotaba lo suficiente para olvidarnos de nosotros mismos. Recuerdo que una vez acariciaste mi mano y otras te hablaba con los ojos  y te escuchaba. Fue así como he acabado en este paseo marítimo cada vez más superfluo y paradójico puesto que nadie pasea aquí.

Llevas más de tres cuartos de hora de retraso y sin embargo sigo esperándote, paciente. Durante este tiempo he pensado en lo que habría de decirte, en lo que habríamos de hacer para ser felices o intentar parecerlo. Después de este cigarro volveré a casa.

Ojalá hubiera recordado invitarte a esta cita en la playa.